Твои жалкие строчки - клочки
Фраз избитых в тетрадочной клетке,
Но, кому-то они - ключи,
Ты свободу им даришь из сетки.
Лишь чернила, бумага и ты,
Твои мысли безудержной силой,
Буйным ветром - порывом души,
Вырываются с новым приливом.
Словно, волны ложатся на камни,
Твои рифмы и строки так гладки,
Ничего, что наносят раны...
Твои розы с шипами в тетрадке.
Пусть колюч смысл твой, неприятен,
Правда режет глаза, душу гложет,
Но как роза, твой стих - ароматен,
Хоть понять другим сложно... но всё же.
Если тонко следить, словно нитью,
Ты касаешься лезвием душ,
Так чувствительно, как по наитию...
Что стекает у девочек туш.
И парням в горле ком этот давит,
Так щемит грудь от строчечных фраз,
Пусть и дальше всё это их ранит...
Ты писать продолжай, фантаст!
Ты для сердца елей и лекарство,
Как иголка ты входишь - лишь боль...
Но потом на душе - прекрасно,
Пропадает вся горечь, соль.
Появляется сразу желанье,
Вдохновенье им даришь ты, вдох!
Пусть не ценят благое старанье,
Люди серых и тусклых эпох...
Твои едкие фразы цепляют,
Ты ведёшь сам с собой разговор,
Пусть ругаются, не одобряют...
Продолжай поэтический флёр.
Не сбавляй темп и ритм, ведь искусен,
И в своём ремесле ты мастак,
Нет признания в том? Да и Бог с ним!
И не важно что молвят "дурак".
Ты твори, продолжай биться в двери,
Пока жив - продлевай сердца стук:
Пусть сегодня все люди - как звери...
Они ищут тепло твоих рук.
© Шевченко М.Р.