«Нас выбивает картечью…»
А. Чинючина
Нет силы ни на что. Ссутулив плечи,
Я пью вино, а с ним и этот вечер.
Я знаю, что ничто, ничто не вечно,
Но больно до ледышек в животе,
Что выбивает каждого картечью,
Что смерть не описать обычной речью,
Что множится количество потерь.
Один ушел, запившись до горячки,
Шагнул с балкона, смяв «L&M» пачку
В не дрогнувшем горячем кулаке.
Он просто не умел, не мог иначе,
Не смог он жизни дать достойной сдачи,
Он с детства был больной и слабый мальчик,
Он скоро оказался в тупике.
Второго задавило на дороге.
Он шел с работы, вдумчивый и строгий,
Устало строил планы, двигал сроки,
И не заметил черный грузовик.
Он обернулся, вздрогнув от тревоги,
Почувствовал, как сводит страхом ноги,
Успел припомнить маленького дога,
К которому за десять дней привык.
А третью муж забил до полусмерти.
Она держалась: «Как же, надо, дети…»
Соломинки прочнее прочих – эти,
Но что-то надломилось, наконец.
И стало меньше сердцем на планете,
И встало сердце, словно замер ветер,
И за окном весну запел скворец.
Четвертая давно ушла от рака,
А пятого убили в пьяной драке,
Шестого покалечила собака,
Не получилось кровь остановить…
Седьмая отравилась, бедолага,
Несвежей булкой с крагой и маком,
Уж лучше бы, наверно, от любви,
Тогда б по ней виновник смерти плакал.
Восьмого завалило кирпичами,
Девятая работала ночами,
В итоге сдали нервы, и врачами
Ее здоровью стало не помочь…
Десятый… я не помню. Надо чаю,
Нас выбивает – может не случайно
Картечь летит в кого-то в эту ночь?
17 февраля 2016 г.