Птицы строчками, многоточием
режут серого неба слои.
Как-то лето прошло между прочим,
прихватив обещанья свои.
Кто там видится за перекрёстком,
зябнет жёлтой косынки узор?
Это в белой рубашке берёзка —
расписной конаковский фарфор.
...а стихи в пожелтевшей тетрадке
перечитаны тысячу раз...
Те, что я написала украдкой —
не про нас...