Где-то веру свою потерял.
Ткань души - поперек и вдоль -
вся в разрывах, - живой материал,
вот и боль.
Через щели во мне сквозняк
задувает любви свечу,
мне без сущности, друг, - никак, -
я кричу.
Говорят мне: "Молчи, терпи,
мы же терпим, и Он терпел,
электроны в одной цепи, -
трафик тел;
если будет темно, включи
в доме лампочку Ильича,
может, ангела различишь
у плеча.
Человек сам себе злейший враг."
Не поверил, ступил во тьму,
чтобы свет разыскать, маяк,
самому.
Боли, страха не чувствовал, шел,
падал, снова вставал, хрипел,
(как матерый усталый волк
под обстрел
на охоте попавший), - седой,
повзрослевший на жизнь и смерть,
понимающий: за судьбой
не успеть.
Слышишь? - Тихий щелчок у виска, -
Это ангел подводит итог.
Я, наверно, не там искал...
И не то.