Октября тихий утренний час.
Пруд ледком серебрится зеркальным.
А в степи слышен молота бас
И заливистый звон наковальни.
Шум нестройный унылых дерев.
Тает клич журавлиный в просторе.
Вот он, края родного напев,
С ним живу – и в отраде, и в горе…