Х Х Х
Метла маячит, смерти пыль сгребая,
В прах растирая тонкую молитву,
С которой листья, в пыль не истлевая,
Со смертью оборачивали битву
На воскресение, на радуги цветные,
На сласть объятий матери Завеи,
Из сна которых души, СТАВ ИНЫМИ,
Сумели полюбить, любовь развеяв
Бессмысленным, как будто, светом сомы...
Любовь - единственна, она, как идиома,
Не подлежит толковищу пиастров,
А, возвращая к пламенному дому,
Стражит истину СЧАСТЬЯ !