Это мне вышивать ночедня не отбеленный лен,
Выплетая узоры судьбы костяною иглой.
Это больно, что я влюблена. Это больно, что ты не влюблен.
Пыль дорог на шафрановых юбках осталась золой.
Я уже не зову – мне достанет к молчанию сил.
Только пальцы исколоты в кровь. Только горечь жасмином цветет.
В тесной клетке груди, там, где сердца небесная синь
Переломана, словно весенний серебряный лед.
Мне останутся тайны твоей темноглазой души,
Сердолики прощаний и взглядов вишневая страсть.
Память в горле досадной простудой под вечер першит,
У любви безответной какая-то странная власть
Порождать миражи…
Приходи же ко мне, даже если тебе не нужна,
Соглашусь на любую судьбу, на любой приговор.
Ночь проходит без сна. Не любовница и не жена.
Ты уже не придешь, раз еще не пришел до сих пор.
17 марта 2016 г.