Целый день собиралась гроза:
чёрной тучей смотрела в глаза
и кружила, подходы искала.
Что искать – вот он я, вот он дом,
вот он берег, река, окоём.
Или этого мало?
Так кривлялись её облака –
то ли щёки, а может, бока –
сквозь хрустальные грани стакана.
Ветер, паж грозовой или шут,
без конца изменяя маршрут,
бился, будто в капкане.
А затем дождевая река,
покидающая облака,
выгибаясь, текла пьяновато.
Меж деревьев и мокрых кустов
разноцветные рыбы зонтов
проплывали куда-то…
Мы с тобой заглянули за край.
Я цедил золотистый «Tokaj» –
жизнь всё та, но страница другая…
Постепенно светлел горизонт,
проглотивший сиреневый зонт
и тебя, дорогая...