В соболях тополей, в рыжем злате акаций
Грустноглазая осень вернулась на трон.
Может, счастья спросить?! Да зачем обжигаться?!
Или вовсе сгорю. Я, как осень. Лишь тронь!
Я еще покружусь с ярким ворохом листьев,
А потом упаду на предзимье травы.
Я в кленовом плену, как под шубою лисьей.
Спрячу снова за медь серебро головы.
Надышавшись до слез дождевою прохладой,
Затаится судьба в битых стеклышках луж.
Ни к чему ворожить. Мне чужого не надо.
Он же есть у меня - и не друг, и не муж.
Я сама по себе, вроде мятого цвета,
Что, устав от тревог, наклоняется вниз.
Почему я не жду нынче бабьего лета?!
Бабья осень, ты мой запоздалый каприз.