Я к вам обращаюсь как житель Смоленщины,
Где шли вы дорогами главной войны.
Здесь, может, сейчас и не та погорельщина,
Но всё же – как после убойной волны.
Я помню, как шли разговоры о Родине,
Когда распадался на части Союз,
Как в песнях её рифмовали с «уродиной»,
Легко подбирали к ней рифму «на юз».
Утрачено вдруг, что за век было нажито,
Хотя не утюжили клином войска.
Обильно пустуют безжитние пажити
И кринку не вынесут вам молока.
Однако в кого тут ни ткни - патриотами
Рубаху свою на груди разорвут,
А искариоты – площадно-болотные! –
За сребреник Родину-Русь продадут.
Да сами ещё мы творим, что не ведаем,
И не без посредников со стороны,
Мы, сызнова–снова крещёные бедами,
Как будто живём на войне без войны.
Повсюду я жил, окружённый поэтами,
И немудрено, что и сам я поэт.
Я вашими был окрылённый победами,
А нынче сочтёшь всех ли антипобед?..
Политика нас оплела повиликою,
Но в пекле славянских раздоров и бурь
Всё так же люблю я Шевченко великого,
Которому славу принёс Петербург.
Как вы – почерпнул я от Музы некрасовской
Размашистой шири народной души, –
Смоленской, Рязанской ли,
Курской, Саратовской, –
И боли, которая как из дежи.
Её, этой боли – как море не вычерпать,
Слеза это море в любом выдаёт.
Отвечу, кто спросит: во всех ли без вычета? –
В любом поскребите – слеза путь найдёт.
И вы были боли народной носителем,
Да рано сгорели вы, трубкой дымя…
И хоть атеист, – чтили Бога наитием, –
Я чувствую связь между Вами двумя.
Невольный бессребреник я, на последние
Обычно живу, но скажу не таясь:
Ни к Богу, ни к раю не надо посредников,
Своя у поэта с Создателем связь.
И вами над Буйничским полем завещано
Развеять свой прах, чтобы к павшим он пал.
Теперь Могилёвщина вам и Смоленщина –
Великий престол и земной пьедестал.
Там вы обрели боевое крещение,
Теряли товарищей вы фронтовых
И с ними прощались,
И вместе с прощением
Покой обрели, наконец, среди них.
И мне если случай счастливый представится –
И встречусь я с вами в краю всеблагих,
Душа моя – между мирами посланница –
С поклоном к ногам вам положит мой стих.