А за окном "приезжий" дождь
спешит, как люди на перроне.
Он всё успеет - кинет дрожь,
он "царь и бог" на мокром троне.
Погладит волосы слегка,
и грусть дотронется до сердца.
Сожмёт холодная рука
и, кажется, что не согреться.
А между нами города...
в молчанье стынут взгляды окон.
И лишь промокшая звезда
пытается согреть мой локон.
Ей не родной мой цвет волос -
не передать тебе на память,
но, может, горстку моих слёз
найдёшь с утра в своём кармане...
Фотография: на правах автора.