Ещё у Осени не спета;
Ещё у Лета голос свой;
Когда душа в стихах сонета;
Примкнула ровною строкой...
Но если завтра сбита с толку;
Впустую листья теребя;
Взгрустнёшь наивно, втихомолку;
Кивнёшь.., мол дивное дитя...
И если вдруг нахлынут чувства;
И вниз спадают как вода;
В ней дар великого искусства;
Дарить и отнимать слова...
Как шумно падает листва...
Вдруг осознал.., старею я...