Сколько света в этой хмари,
в этом небе бело-сером,
в этой блёкло-битой таре
умирающих растений.
Сколько света, даже странно,
в ускользающем потоке
этой осени фатальной,
бесконечной и глубокой.
Гордо, будто на параде,
на окне шагает фикус.
Сколько света в этой правде
перехода плюса в минус.