Осенние мотивы.
Приходит осень. Тусклая, как лампа в двадцать ватт.
Глаза не видят. Будто глаукома.
И вечером сырым не знаешь, как дойти до дома.
Приходит осень. Неприветлива. Плаксива.
Зато- из настоящих.. Как старенье.
Ни ласковости в ней, ни широты души.
Зато и фальши нет. И ей не до наживы.
Другие времена, коль посмотреть,
Хотя и хороши, но лживы.
Приходит осень. Кепочку надев,
Слоняешься по паркам и аллеям.
Вот селезень в пруду чуть зеленеет.
Вот каменную пасть оскалил лев.
Отдохновение души. Приходит осень.
Под фонарями лужи ртутный блеск
Сидишь у печки. Ничего не просишь.
И слушаешь дровишек спорый треск
Холодного вина бодрит глоток.
И внятен поздней осени урок.
Осенняя дорога.
Цепь рваных низких облаков
Подобна вате старой телогрейки.
Тебя знобит. Ты нездоров.
А воздух и сырой, и клейкий.
И едешь вдоль распаханных полей
И смотришь пристально и трезво.
Как скуден край! Куда бедней?!
Лишь Жучка пронесется резво.
Все здесь не доросло, не развилось.
Природа чахла и ущербна.
Легко дремота переходит в злость
А здешняя любовь- и та неверна.
Здесь редкие пейзажи хороши.
И, может, потому так хороши их описанья,
Что долгие страдания души
На них роняют ровное сиянье.
Здравствуй, сестра моя, белобрысая осень...
Здравствуй, сестра моя, белобрысая осень.
Обними меня, что ли. Побудем вместе.
Ветер вольный тревожит твои волосы,
Накатывает волной на крыши из жести.
Как любил тебя наш поэт печальный!
Ты его еще помнишь? Помнишь?
Вётлы тоже тогда горели свечами…
Славный был. Только недолго пожил.
Задиристый был. А по сути- беззащитный.
По склонности к тебе привязался. Хрупкий.
Речи твои по губам считывал.
Впитывал сиротство твое, точно губка.
Видно знал, что срок его календарный кончается.
Обрывается жуткою зимнею раною.
Мне он теперь часто вспоминается…
Согрелась что ли, сестра моя?
Сумерки.
Сентябрьским вечером на даче пусто.
Шуршание листвы соседствует с мышиным хрустом.
Скрипит крыльца старинная ступенька,
А на небе луна, как медная копейка.
Зловещий свет. Вот тени набежали.
Пространство разлиновано стрижами.
И сердце хрупкое колотится, убьется,
Как та страна, с которой поведется.
Не торопись, душа! Не бойся боли!
Она надежней и вернее воли.
Средь миллионов, увлекающихся бегом,
Она нас оставляет человеком.
Пока не стары мы, одно страданье
Знакомит нас с устройством мирозданья.
Поздняя осень.
Пора забвенья и сиротства,
Прогулок долгих по лесам,
По блеклым, скудным небесам
В отсутствии людей и солнца.
Пора чернеющих полей,
Домов, где не бывает житель,
Картин, для них не нужен зритель
И слез, что не бывает злей.
.......................
Осенний ветер ограждает
От человеческих тревог
И прелых, мокрых листьев стая
Ко мне садится на порог.
И в низкой комнате. Один.
(Как будто, Амундсен средь льдин).
Я, никого не задевая,
Жизнь проживаю до седин.
http://www.stihi.ru/2016/09/20/4634