Вот и первый дождь осенний
так похож на тихий плач
по жаре, по липкой лени,
не спасавшей тело тени,
лету, что умчалось вскачь.
Знает он не понаслышке –
у него протяжный век.
Босиком бежит мальчишкой,
а потом найдёт манишку –
превратится в белый снег.
И покажутся обманом
все горячие слова.
Лишь на пальце безымянном
виден летнего романа
белый след едва-едва...
20.09.2016г.