В открытость не веря, в закрытые двери бьёмся.
Считаем потери привычно. Таков расклад.
Узоры на теле статичном зудят - прорвёмся.
Средина недели опять превращается в ад.
До пятницы так далеко, как до лунных пейзажей.
А, впрочем, кому тут легко? Сердцем каждый бос.
За вредность дают молоко, но не нам. Для стражей
Оно. А для нас - окно. На ближайший погост.
20.09.2016