Всё, что в детстве и в юности зрело,
Нас питает всю жизнь до конца,
Вспоминаются мне то и дело
Постаревшие руки отца.
Он к труду их прикладывал махом,
В них и молот, и серп побывал,
Намокала от пота рубаха,
Но позиций отец не сдавал.
То в земле, то в порезах, то в смазке, –
Отмывались они в родниках,
Сколько в них нерастраченной ласки,
В этих грубых рабочих руках!..
Даже уши трепали за дело
Озорному в веснушках мальцу!..
Много лет с той поры пролетело,
Прихожу на могилку к отцу.
Помолюсь, постою молчаливо,
Память в сердце деля на двоих,
Если б знал ты, мой батя любимый,
Как же рук не хватает твоих!..