Кленовый лист мне прямо в память
Вонзился красною строкой:
"Кто осенью Россией правит
Своей слабеющей рукой?
Не ты ль, поэт, невольник чести?"
Я, не подумав, брякну: "Я".
И растрезвонят тут же "Вести",
Во всех грехах меня виня.
А я сижу и в ус не дую
В осеннем парке городском
И голову свою седую
Не крашу лавровым венком.
Он нынче только в суп годится,
Но власть свою употреблю,
Чтоб стала водкою водица -
Не в сентябре, так к октябрю.