А в ушах звенит ведь звон,
Не унять его порой,
Хочет что-то, он сказать,
Но не могу расшифровать...
Спать ложусь, а он звучит,
Слог протягивает нить,
Говорит, как будто он:
«Рифмы вешай, на потом...
Ты с утра, ведь к ним вернешься,
За ночь силы наберешься,
Но тебе, не дам я спать,
Голос предков не унять»
Может я болею ныне?
Что со мною? Я в надрыве!
Бурей рвется из меня,
Излагать всем стих любя...
К психиатру податься?
Не могу я надрываться,
Я не ведаю покой,
Ведь во мне поэта звон...
Кто тот предок, что меня,
Наградил всей рифмой зря,
Мне ведь ночью не уснуть,
Пока рифмы не уйдут...