Посерел, померк бетонный лес,
небосвод поганой тряпкой реет,
будто господин Ноябрь пролез
мимо очереди, как в галантерее.
Грех тут жаловаться, люди говорят,
(но и сами, впрочем, недовольны).
Этот дождь, уже почти что град,
словно небу стало очень больно.
Как из ран, пробоин штыковых,
влага кровью не стихая льётся.
Много предстоит нам дней таких –
это время осенью зовётся.