Не горевала б - не была бы горькой.
Роняет кисти поздняя рябина,
Кровавым сгустком на ладони гроздь.
Влечёшь красой к себе, и тем повинна,
Так истекай же терпким соком,
Пока убьёт тебя мороз.
Ударит стужа - станешь слаще плотью,
Но эту сладость вряд ли кто оценит,
И подойдёт сорвать твой плод.
Снегам колючим станешь ты мишенью…
Отдайся ветру… ты не против?
Пусть он все ягоды сорвёт.