Взирал Господь с небес на труд поэта,
Как ум его томится над сюжетом.
Жалел, что тот не спит порой ночной,
Без устали строчит он под луной.
Неделя, месяц, годы пробегают,
Он рвёт листы, кровавый пот стирая.
Не ладится поэма, ну, хоть плачь!
Выходит не поэт он, а рифмач.
Проста для Бога сложная задача
И вот к нему вернулась вновь удача.
Господь решил беднягу пожалеть.
Что б мог он над поэмой не потеть.
Тот экземпляров выпустил не тыщу
И репортёры за поэтом рыщут.
Он горд: его поэма удалась,
С поэтом подружилась даже власть.
Теперь он главный в городе герой,
Но не обрёл он в гордости покой.
И вот ему приснился странный сон,
Что ту поэму написал не он.
Что Ангел божий в ум вложил слова,
Но славой так вскружилась голова
И он забыл, как Бога умолял,
Чтоб Тот ему в работе помогал.
Без Бога что мы можем сотворить?
Мы не умеем искренними быть.
Но, если просишь, так благодари
И лишь на пользу людям труд твори.