Отцвели незабудки, пожелтела листва,
И исчезли куда-то золотые стрекозы,
И холодное солнце освещает едва
Кроны сонной ольхи и плакучей березы.
Птицы редко поют,
На сто верст - глушь да глушь,
Кони сонные пьют
Звезды прямо из луж.
Как приятно пройтись по холодной росе,
Встретить нежный рассвет в первозданной красе.
По тропинке в тумане выйти к сонной реке
И увидеть костер рыбака вдалеке...