Мысли, рифмы - это, как стихия,
Налетят, мозги переполощут!
И пишу, как проклятый, стихи я
Про поля, берёзовую рощу,
Про другие русские красоты...
Это-ль не поэзия, скажите?
И непостижимые высоты
Я беру, как скромный небожитель.
И порою, с высоты взирая,
На поля, на рощи, на красоты,
Я молчу, уже не понимая,
Как писать об этом раз в двухсотый?
И зачем? Поля, поля, берёзы...
Вырос баобаб бы ради смеха!
Разбудил бы искренние грёзы,
Чтобы я с высот к низинам съехал.