Догорает октябрь в хороводе багряных листьев,
И идет нескончаемо время своим чередом.
В голове словно ветер кружатся, кружатся мысли,
Все что важно оставив на самый конец, на потом.
Суета желтых будней сменяется красным weekend-ом,
Все как в старь до начала бурлящих прогрессом времен.
Я пущу свою жизнь по осеннему нежному ветру,
Понимая: в итоге мы все бессомненно умрем.
И кружится метель круговерти незыблемо алой,
Унося в неизведанность время и грустные сны.
Эта осень запомнится людям бесспорно усталой
В трех шагах от, увы, не пришедшей желанной весны.
Только странный художник рисует нам теплую осень
С золотисто-горячей листвой и приятным дождем...
А ответом безвыходность пишется в рифме и прозе,
Но она оживает лишь в фразе: "Мы точно умрем..."
И рисует, рисует художник старинной кистью.
И тоскует, тоскует за грязным окошком кот.
На мольберте же осень: кружатся, кружатся листья.
Но они опадут, да и жизнь... ведь и жизнь пройдёт.