На асфальт небо пепел рассвета стряхнёт, синея.
Я закину в машину рюкзак, капюшон - на глаза.
Я люблю уезжать, но назад возвращаться - сильнее,
Даже зная, что в жизни вообще не бывает назад.
Не бывает невыпитых чашек нездешнего чая,
И нечаянных чувств у отчаянно жаждущих жить.
Есть диагноз, который не ставится людям врачами,
Но - случается.
И от себя, как от сна, не сбежишь.
Не откроешь глаза, не сморгнёшь, не развидишь - и точка.
И мириться не хочется с тем, что зажали в углу.
Мир - как текст, или ткань: нитка мысли - неровная строчка
Или - тень от окна, что лежит крестовиной в полу.
Ночь чернеет на кончиках звёзд, простыня ломит спину.
Я не буду вставать - я уйду. Или ты, а не я?
Я люблю тишину бытия - ровно наполовину
Выходящего с криком по центру груди острия.
Время.
Утро пока ещё плещется кофе дешёвым,
От бумажных стаканчиков мало ладоням тепла.
Стык дороги и неба недолго побудет бесшовным -
Свет распорет лучами его, как осколком стекла.
...Мне болит голова. Мне б домой. Есть ли что-то в аптечке?
Засыпаю и знаю, что в путаных мыслях сейчас:
Пропустив поворот, развернуться, стартуя по встречке -
Проскочить мимо тех, кто отчаянно давит на газ.
20 сентября 2016