Окно нараспашку. Здесь температура всё ниже.
Туман в голове. Мозг похож на ту мутную жижу,
Что в чашках бесчисленных стол равномерно скрывает.
Виски заломило. Бессонница. Хуже бывает?
- Повеситься надо бы. - Но… Может всё-таки чаю?
- Спасибо, - я, чуть помолчав, с хрипотцой отвечаю.
- Ужасная ночь. Бесконечно мерцанье экрана
Померкшее в солнца лучах сквозь оконную раму.