* * *
Может, это обо мне
Колокол звенит?
Я как будто бы во сне,
Подо мною щит.
А вокруг толпа гудит,
Женщин всех браня.
Говорят: «Поэт убит!
Не спасла броня».
Плачет мать и брат родной,
Не скрывая слёз:
«Поплатился головой
За поклонниц роз.
Унесла на свет иной
Не война, не хворь:
Смерть не даст встречать с тобой
Утренних нам зорь.
Виновата в смерти той
Подлая жена,
Что, живя всегда с тобой,
Не была верна!
Из семи последних лет
Изменяла - пять!
Никаких сомнений нет:
Значит – дура, б****!
Зря поэт, жену не бил
И прощал грехи!
Без ума её любил,
Посвящал стихи!
Был, поэт, ты, видно, слеп,
Даже глух и нем».
-Положите его в склеп!-
Вдруг сказала мэм.
- Я - живой! - кричу всем вслед.
Надо мной плита.
Выхода отсюда нет,
У меня – беда!
19 – 20 июня 1996 г.