Любовь

            
Что может быть любви небесной слаже,
Когда познал всю гадость бытия.
Она в веках стоит на тихой страже,
И ждет когда воскликну: - вот он, я.

К тебе иду, не прячься недотрога,
Теперь все помыслы и чаянья мои,
Мои дела, и мысли и тревоги,
Остатки жалкие стремлений и любви,

К подножью ног принес поэт лукавый.
Всю жизнь прожил без веры и без ласк,
Но ты ждала когда в печалях старых,
Ногтями шкрябая, сдирая боли краск,

Побитый, грязный, весь в морщинах мерзких,
Со струпьями свисающих с телес,
К тебе пришел, в отчаянье заветов,
За руку вел всю жизнь проклятый бес,

Протаскивая через сонмы пьянок,
Чрез сладость поцелуев в тишине,
Что поимел с девчонок и гулянок,
Купаясь в водке, в крашенном вине.

Прости любовь, омой с чудесной влаге,
Прости пришельца с яростных невзгод.
Ведь я нашел крупицу той отваги,
Что ты всучила сердцу, толкая за порог.

Я буду ниц лежать в твоих просторах,
Пока ты в милости сотрешь с лица слезу,
И на судьбе сотканную в узорах,
Не остановишь новую грозу.