Над бурлаком летит сорока
и от отчаянья кричит:
- Ах Волга, Волога, Волока,
должно, от слов вы – волочить!
Итиль и Ра, а то - Волонга,
а то – Ранга и Шур Атал,
и всё так чисто, громко, звонко,
как бесконечная мечта.
И всё милее и дороже
нам дар бесценнейший богов,
звук кандалов глухой, острожный
на протяжении веков
и тот, пронзительно знакомый
напевный наш родной язык,
то песней гордою влекомый,
к которой с детских лет привык,
то тихой грустью, ранней трелью,
то звоном сабельных боёв,
то чистой мартовской капелью,
где хлебной коркой пахнет кров.
Мы прорастаем здесь корнями,
вдыхая дух седых веков,
глумились недруги над нами,
топтали кони чужаков,
нас жгли нещадно и жестоко,
крошили пушки города,
ценой немыслимо высокой
платили дани мы всегда.
И от того, что долго, трудно
тянулись в прошлом корабли,
на Волге так же многолюдно,
мы – часть вселенной, соль земли.