Как кони мчат, вздымаются их гривы,
Тревожен взгляд косматых, шелковых ресниц…
Они бегут - безумны и строптивы –
В годах мерцающих нам их не уловить!
И сколько их – тобою порожденных,
От тяжести прогнулись, нитями сплелись,
Под непосильной ношей изможденной –
Их понукает, умирая чья-то жизнь!
*.