Болен откровенными словами,
Всю душу кровью я ранено пролью,
Как тот поэт мечтая лишь стихами,
На веке крест свой памяти несу.
И твой покой, прости, что потревожил,
Подумай лишь о искренних глазах,
Те дни, которые я несомненно прожил,
Доверю не только душу, но и прах.
Летать - не значит быть великим,
Велик лишь тот, кто информацию таит,
Кто мудрым стал - отнюдь не победим,
Вершины покорять, рабам своим велит!
Я очень омрачён своим уж горем,
Ты представляй поглубже жизнь из слов,
Там каждая строка пролита кровью,
Там вижу я картину лишь из снов.
Прости меня за то, что я открылся,
Стихи поймёшь лишь осенью одной,
Сейчас на время мечтами позабылся,
Ты стала после слов такой родной.