На вешалке - промокший чёрный зонт...
Ноябрь на дворе, в разгар июля...
- Недавно я закончила ремонт,
Ну проходи, мои уже уснули...
Неловкость подрумянит щёки мне,
Ведь я не каждый день гостей встречаю,
И, кофе опрокинув на столе,
- Я так тебя... Хотя, ты сам всё знаешь...
Ну вот и всё, теперь живу одна,
И, если быть предельно откровенной,
Кому-то я, быть может, и нужна,
А мне - никто. Вот только ты... Наверно.
Не смейся только, знаешь сам - вернёшь
Меня, до неприличия ручную,
Но ты - бродяга, как и этот дождь...
А я тебя... без памяти ревную...
Тебе я не нужна, и хорошо...
Ты не звонишь, а я и не скучаю...
Но знаешь, очень рада, что зашёл...
За всё тебя, конечно же, прощаю...
И, как всегда, я - в слёзы, ты - молчишь,
Предсказано развитие событий...
А дождь - рекой, с холодных серых крыш,
И ты напротив - смуглый и небритый...
И вечер так спокоен, так хорош!
На большее уже не претендую...
Накинув куртку, снова ты уйдёшь...
А в мыслях я тебя... ещё целую...