Вот и снова задаюсь простым вопросом.
Почему пишу я все эти стихи?
Надо бы работать мне матросом,
Постигать все таинства стихий.
Карандаш, касаясь бумаги,
Чертит линии. Линии твои.
Быть поэтом круче всякой магии.
Только ты знаешь, что таит.
Могу ли я называться поэтом?
Смогу ли я нести этот груз?
Сто вопросов с одним ответом.
Ошибусь? Ну и пусть.
И чем больше пишу,
Тем меньше я слышу.
Может что-то ищу
Где-то строчкою выше.
И со временем стало
Все прозрачно мутней.
Я никогда не перестану
Поиск своих теней.