Сижу за столом. Час ночи.
На столе лежат ручка, тетрадь.
Мозг выдумывает, а рука строчит,
Слово за словом делая кладь.
Бывает рифму придумать трудно.
Бывает не знаешь о чем писать.
Но не спишь, а сидишь вот так, нудно.
Не перестанешь листок трепать.
А потом как нахлынет резко!
Потекут мои строки рекой!
Слова вылетают резко.
А потом я будто немой.
Молча читаю свой стих
И питаю к нему отвращенье
Спрошу про него у других
Прочитают. И слушаю их решенье.
Получаю в ответ: стих прекрасен!
От души всё написано, мол
Хоть бы кто-то сказал: ужасен!
Был бы стимул опять сесть за стол.