Мне этой осенью не пишется.
И почему-то не мечтается.
Листва златая уже мается,
Попасть в строку мою пытается.
А мне… Вздыхаю. Но не пишется.
И, необычно, не влюбляется.
А, может, жизнь велит покаяться?!
Но в чём? Не помню. Обнимается
Мой взор с листвой. И всё ж не пишется.
Дождливо. Сыро. Мысль сливается
С дождинкой. Местью наслаждается, -
Что ею жизнь не прославляется,
И рифма яркая не пишется.
Но ничего не ожидается.
И ничего не вспоминается.
Как друг мой Муза ни старается,
Мне этой осенью не пишется.