В моей стране хватает всякого люда,
угнетающего и творящего зло,
без корней и рода с клеймом манкурта,
в чьей груди вместо сердца – дупло.
Бессердечие становится знамением
торжествующего обмана и лжи,
кто-то ищет в смерти спасение,
кто-то тени прошлого ворошит.
Всюду бродит призрак "коза ностры",
нас развернули снова назад
и ведут по гвоздям торчащим и острым
в мир, источающий смрад и яд.
Мою страну чёрной копотью кроет,
как рану мокнущую струп.
Если даже дождь пройдёт и смоет,
всё равно назавтра будет труп…
Сентябрь 2016