я помню все сны, в которых ты не со мной
и теория о возвращении тебя - тоже сон.
я ловлю такси и пытаюсь остаться самим собой,
чтобы написать "будьте счастливы: ты и он".
роняю ключи от квартиры бухим, в потрепанных джинсах
больше не классика, как ты любишь, а матерый алкаш
я возвращаюсь каждый день в ларек за пивом,
а потом "дайте два, пачку синего винстона и журнал".
кидаю все на кровать, на простынь, где мы были вместе
я, как серийный маньяк, собираю пазл тебя по частям
я бы очень хотел перестать писать все эти песни
ни о тебе, ни о помойке любви, ни о нас. никогда.
и с порезами на руке, как у подростка, в ванной
умываюсь трижды, трижды смотрю на себя.
с каждым разом мне все больше хочется плакать,
но пацаны не плачут - так мне вечно твердят.
пусть я тряпка для тебя и нытик со стажем
пусть в свои 20 я еще ничего не добился,
но я так сильно люблю тебя, как не мог полюбить бы каждый
по особому, а не как твой новый парень под виски.
я читал тебе стихи каждую ночь по телефону,
играл на гитаре и пел твои любимые песни
я каждую родинку на твоем теле помнил
и помню, даже если мы давно не влюблялись вместе.
я строчил тебе вконтакте поэмы,
просил "вернись, я безумно скучаю"
я грел твои руки самым холодным летом
самой жаркой зимой понимал, что тебя не встречаю.
ни в толпе лиц прохожих в огромном городе
ни во снах, когда убитый вхлам валялся на улице
я каждый день покупаю газеты и читаю новости,
вдруг там напишут, что ты ко мне хочешь вернуться.
и знаешь, всем придётся привыкнуть
Если я буду с кем-то всегда, то всегда буду писать про ...