От счастья, друг, ты упадёшь едва ли,
Всё потому, что ждёшь его давно.
Когда пришло, его другому дали,
Сказали, что не делится оно.
Беда хитрей: она летит на крыльях,
Врывается внезапно, не таясь.
А если много человек накрыла -
Все на борьбу с ней, с Богом помолясь.
И золотой не видно середины:
Владеть умом людей немало лиц.
Пусть голова давно уже в сединах,
Но места много в ней для небылиц.
Особый вид людей - американцы,
Те о себе без устали твердят.
Ни египтян, ни русских, ни китайцев
С собой они в один не ставят ряд.
Когда с мозгами туго, так хоть славят,
Себя они на весь свободный мир.
Им невдомёк: любовь лишь миром правит,
Она одна - и правда, и кумир.
Нам всё равно: Земля их как-то терпит,
А наглостью людей не запугать.
Всё - пополам: святые есть и черти,
А подлость - это их вторая мать.
Поэтому мы ждём от них лишь худа:
Хорошее людей само найдёт.
В запасе есть горбы и у верблюда,
От Запада добра страна не ждёт.