Временем старится всё. Может статься, и время стареет с годами?*
Но если время из жизни уйдёт, что останется с бедными нами
вместо мгновенных секунд и стремительных лет? Ничего? Пустота?
Бездна безвременья? Пропасть забвения? Постный супец без кота?
Впрочем, чего я волнуюсь, когда и Вселенная в счёте конечном
втянется вновь в сингулярности точку? Что денно и нощно о вечном
смертной букашке судить да рядить, если душу волнует вопрос:
вдруг на рассвете планида подложит под мой, а не чей-нибудь, нос
ящик дубовый и спросит: «Сыграем?» А я заартачусь? Хотя
можно артачиться сколько угодно, хвостом так и этак крутя,
только планида на то и планида, что вечно - ни шагу назад,
вот и приходится с жизнью мириться в раю, так похожем на ад.
Что это я нос повесил на квинту?** Я жив, значит, всё впереди!
Всё - «вот и всё», или… знает биенье немолчного сердца в груди.
Так как оно потихонечку бьётся, что значит «я жив» - я живу!
Если живу, я живу, а поскольку живу - я живу. Вот и всё!
*читая эпиграмму «Диогену» Антифила Византиского
**квинта - самая высокая по тону струна некоторых
струнных инструментов.
«Нос на квинту повесить» - приуныть (шутл.)