Собой изъедена до дна...
Сентябрь цветной не привечает...
Мне сосны кронами качают
И шелестят:"Твоя вина!"
Любимый моросящий дождь
Не трепетный сегодня - колкий...
"Прощать себя возможно сколько?"-
Стучит иголками в стекло.
В нависших тучах растворясь,
В них руки запущу глубОко...
Отчаянна и слезоока,
Всем сердцем к Богу обращусь.
Собой изъедена до дна...
На купола молюсь устало...
Как много в этом слове - "мало"!
Но в этом и моя вина...