Фото взято из интернета.
Сел писать поэт поэму.
Выбрал нужную всем тему.
А с чего начать не знает.
И Пегас не прилетает.
У вдохновенья есть пора.
Он отложил всё до утра.
Но наутро отчего-то
Не идёт никак работа.
- Я поэт в конце концов!
Ну пусть пока что не Кольцов,
Но писать умею всё же.
И хвалили меня тоже
Раза два мои сыночки.
Понравились и дочке
Мои песенки и сказки:
Про волшебные салазки,
Про слона и бегемота,
Про больного кашалота,
Про попугая какаду,
И про другую ерунду.
Почесал поэт в затылке.
Дело видимо в бутылке.
Дербалызнул водки стопку,
Только никакого толку.
Он потянулся и зевнул.
И тут нечаянно заснул.
И приснилось ему чудо.
Покупают книгу люди,
Что он не написал пока.
Но он узнал, его рука.
И пришла ему идея.
Книгу прочитать скорее.
А проснулся, ручку взял,
Всё что узнал, переписал.
Да разве это плагиат?
Свой читал ведь фолиант.
Рифмы вроде бы что надо,
А оно кому-то надо?
Когда вам нечего сказать,
То вряд ли будут вас читать.