Не всё, что пишется, зовут стихами,
Мысль на бумаге – не ведёт судьбу.
Не всё, что движется, зовётся Хаммер,
Крылатый конь не повезёт арбу.
…
В моих стихах, улыбчивый читатель,
Ты не отыщешь строчек о себе,
Не рудознатец я и не старатель,
Здесь только ветер задувал в трубе;
Здесь за окошком только лай собаки,
От водки мрут чужие кореша,
И бьётся сердце, как во время драки,
И только утром оживёт душа,
И ты увидишь, вдумчивый читатель,
Все свои мысли где-то между строк,
Что мне диктует, вовсе не приятель,
Что нет огня, лишь тает уголёк…
22.09.16.