Я пишу про сосуд любви,
Про тяжёлую ношу поэта.
Наступает моя Се Ля Ви
И совсем, совсем не одета.
Обнаженная робкая песня
С горяча на холсте прозвучит.
И пусть тот кого она бесит,
Раза три об себя постучит.
Я пишу про какую-то ревность.
Вероятность совсем ведь мала.
И быть может простая верность
Исцелит, эх опять, предала.
Повышая снова градус,
Уходя в свой мир теней,
Я забыл, где моя радость:
Миг минувших светлых дней.
В ожидании чего-то большего,
И надеясь найти ту искру,
Незаметно уходит из прошлого
То, что я никогда не сотру.
Только крепнет с каждым разом,
Будто мой иммунитет.
Видит он везде заразу.
Даже там, где он одет.
Алкоголь теряет градус,
Сигареты больше не дымят.
Где же, где же моя радость?
Может выпить просто яд.
Что-то как-то изменилось,
Что-то вдруг пошло не так,
Поменяйте гнев на милость,
В голове сплошной бардак.
Не пойму куда идти мне
Иль направо иль налево.
Твой вопрос весьма интимный
Потерял ты свою плеву.
Сколько было до меня?
Сколько будет ещё после?
Говорил же не меняй,
А иначе будешь послан.
Для тебя это игра,
И сейчас ты явно в плюсе.
Как наркотика игла
Ты потерян, не отпустит.
Сегодня ты играешь на кого-то,
А Завтра уже ставят на тебя.
Словно джокер поимел твой Готэм.
Ты не хищник, а жертва бытия.
И ты знаешь, что сосуд не вечен.
Но упорно повышаешь градус.
Каждый раз и каждый вечер
Ты теряешь свою радость.
И играя сам с собой,
Победитель ты и проигравший.
И сейчас наверное бухой
Словно ангел только падший.
И тебе это давно известно.
В этом и беда приятель.
Где же, где же твоё место?
Где то там, где поприятней?
Но рисуем мы сегодня,
Важно то, что здесь, сейчас.
И порою даже больно
Осознать сей жуткий джаз...