Какой бывает злой осенняя тоска...
Ты будто бы застрял в белёсой горловине
затянутого вдруг небесного мешка,
и голем тишины мычит в небесной глине.
Косматый великан с рисунком вместо рта,
твой дикий крик бурлит в раздувшейся аорте.
Однажды полыхнёт багряным темнота,
забрызгает листву в осеннем натюрморте.
О чём гадает дождь на вымокшей коре?..
Ещё немного дней, ползущих еле-еле,
и пьяная мезга прошедших сентябрей
напомнит о себе мучительным похмельем.
И, пальцем по стеклу срываясь на дискант,
очертишь вдалеке обветренный и жалкий
чернеющий скелет соседнего леска.
Такая вот тоска, такие ёлки-палки...