В перекрестных огнях
всех проспектов и улиц,
в постоянных боях,
где проклятья, как пули,
мы живем в напряженьи
от беды неминучей,
как в безумной движеньи,
в нашей буче кипучей.
Темпы жизни растут,
словно цены на водку, -
но еще больше пьют
и идут за решетку.
То, что ценность – любовь,
а не камни в оправе
позабыли мы вновь
в развращенной забаве.
Сатанеет весь мир
в пьяном, рваном угаре,
он пропах, как сортир,
весь в дерьме, словно в таре.
В урны бомбогробов
упакован покойник,
и вовеки веков
уготованы войны.
Неужели всем смерть
в этом бешеном смерче?
Надо все же суметь
стать добрей и доверчивей.