Облетают лепестки стихов,
Распустившихся под небом летним.
Их писала, думая - последний
Из незавершившихся грехов
Адресат их: на лету ловил,
Выпуская бабочек навстречу.
Только я лишилась тайных сил,
Расправляющих стихами плечи.
Рифмовать неправильную боль,
Строфам отдавать на поруганье...
Кончено. Прошу тебя, уволь
От несостоявшегося знанья.
Раскрываться ради красоты
Рифм, что так иссушивают душу?
Не хочу я этой пустоты.
Я и перед прозою не струшу.
В ней слова не скованы ничем,
Лишь взаимодействием с пространством.
Не рифмуется ни взгляд очей,
Не теченья крови постоянство.
Этой красоты не уловить
Сочетаньем звуков, славно спетых.
Проза - вот связующая нить
Духа, тела, темноты и света.
22 сентября 2016