Я работой твоей, как "Зодчего",
В этом виде - не умилён.
Человек для чего-то большего
На планете людей рождён!
Как собою ты не гордился б,
Мир - тюрьма для его души.
Вряд ли он на земле родился,
Чтоб погрязнуть в рутине лжи...
Чтоб в быту всегда кувыркаться,
Рваться ввысь, и назад сползти,
Чтобы "максимума" добиваться,
А потом - умереть, уйти...
Или быть человеком года,
А затем - с треском сесть на мель.
Если цель - продолжение рода,
То а дальше? Какая цель?
А любовь это наполнитель -
Чтобы смыслом наполнить жизнь.
Ну а смысл какой, Учитель,
СамОй жизни? Ответ завис?
В чём же смысл? Быть в шкуре ЗЭКа?
Выживать, воевать, травить?
Может миссия человека -
Экологию всю убить?
И способствуя "концу света",
Превратить эту жизнь лишь в сон?
Если я не найду ответа,
Значит жизнь - просто Полигон...
Два варианта я вижу ныне,
Есть не лучший вариант - второй:
"Архитектора" нет в помине,
Всё создАлось само собой...
И тогда этот миф про "Зодчего"
Канет в вечности всех времён,
Как и фраза про нечто большее,
Для чего Человек рождён...