Он молчит со мной, как молчит курильщик,
впившийся в сигарету,
Как мобильник молчит, который должен был зазвонить.
Доктор, он бы мог меня полюбить? -
Говорите со мной об этом,
Или дайте попроще рецепт - как мне его забыть.
А у вас, доктор, кресла совсем не мягкие,
Как в аэропорту.
Как в зале пустом ожиданий, когда ты совсем один
И нет никаких желаний,
Тебя никому не жаль,
И от этого привкус свинца во рту.
Я-то уехала через час, [чтобы снова потом страдать].
Он остался считать убытки,
Допивать начатые бутылки,
И уж точно совсем не ждать.
Да какого чёрта себе не найду я места,
Когда в постели у него женщины, в ребрах - бесы?
Какие-нибудь метрессы, художницы, поэтессы.
А, может, он встретил свою "звезду"?
Доктор, что вы там пишите? - Не пойму!
Вы - вроде мудрый лекарь пропащих душ,
Он же мне не любовник, ни враг, ни муж.
Да не плачу я - просто размазана тушь...
Что меня беспокоит? - Доктор, всякая чушь...
Кажется, вы устали слушать.
Он для меня, как отрава, как острый перец, последний вдох,
Доктор, вы что оглохли?
Это ужасно, ведь он не шлёт смс-ки уже два дня.
Доктор, вы что выписываете меня?
22.09.2016г.