Все идет своим чередом:
люди творят и мыслят, пьют и курят.
И, кажется, одним ненастным днем
сойдут с ума от этой дури.
Но это лишь обманка, оболочка:
что толку медленно вести нас всех к концу?
Жизнь - это путь, а смерть - всего лишь точка,
что появляется, когда ее не ждут.
Мы умираем странно, понарошку.
Как будто бы случайно, невзначай.
Не успеваем перейти дорожку,
не успеваем выпить в кружке чай.
Мы умираем в окружении незнакомцев
тех, что успевают стать родными,
когда, глядя в пустые уж глаз донца,
те говорят, что мы погибли.
Конец историй у всех жизней одинаков,
но от отнюдь не скучен, а таков:
придя из тьмы, уходим мы обратно,
не нарушая данности оков.